DICIEMBRE DE TITANIO

Hace un par de meses, escuché a mi hija María José cantar la versión en español de una canción llamada Titanium. Me causó curiosidad la letra pues hace toda una apología a la fuerza emocional y personal-cabría decir también-, el hecho es que al hacer Diciembre su arribo, no pude evitar volver a pensar en la canción, y ha estado rondando en mi cabeza día tras día de este mes que ( para mi fortuna ) ya está por finalizar. Sé que a muchos les puede sonar chocante, porque para esta época abundan los individuos que se ufanan de tener más espíritu navideño que Santa Claus en persona, sin embargo, no es mi caso. No me mal interpreten, no odio la Navidad, ni más faltaba,  simplemente  Diciembre es un mes neuralgico para mi, que me produce la misma sensación de estar nadando en el mar a las seis de la tarde, en contra de la corriente y en medio de la subida de la marea, propia de esa hora.

Pero...qué jodida relación existe entre la canción Titanium, mi hija María José, el mar, Diciembre y las posibles acusaciones en mi contra acerca de que me parezco al Grinch?

Existe una.

Una razón, una fecha, un acontecimiento que cambiaría el curso de mis diciembres para siempre. Una vez, yo viví un diciembre que transformaría mi forma de ver, no solo estas fechas, sino la vida misma.

Hace mucho tiempo, yo también esperaba con ansias las fiestas decembrinas, tengo aún recuerdos invaluables de las navidades de mi infancia y adolescencia; me gustaba tanto este mes, que cuando llegó el momento de fijar la fecha para mi boda, sin pensarlo dos veces dije: Diciembre!, y para no competir con los días festivos del 24 y 31, decidí casarme un 26 de Diciembre. (Así, habrían más días para celebrar).

Al quedar embarazada de nuestro primer hijo, las cuentas no se equivocaron, el niño nacería un día antes de la fiesta de las velitas, todo había salido perfecto, un nuevo día se añadía a las celebraciones decembrinas. Sin embargo, el destino tendría preparado algo totalmente diferente para nosotros. Mi hijo Jesús David vendría al mundo con nada menos que cinco mal formaciones cardíacas congénitas, en otras palabras, su corazón solo podría tenerlo vivo por unos cuantos días. Empezó entonces la carrera, contra el tiempo, contra los pronósticos fatales, contra la razón y contra la muerte. Yo, que hasta entonces había sido más bien de temperamento enquencle, propensa a lloriquear y gimotear por cualquier cosa, y con la fortaleza física y emocional de un merengue, conocí en aquel diciembre del 2000 el dolor en todas las facetas y en su más extrema manifestación. Con el alma desgarrada por el sufrimiento, sumado a los intensos dolores de una cesárea mal recuperada, emprendí  de la mano de mi esposo, el viaje a la capital con mi casi desahuciado bebé, subía y bajaba escaleras, recorría largos pasillos, sin aliento esperamos el dictamen médico que nos daría la oportunidad de una cirugía o el regresar a casa con él a esperar su partida, mientras mi esposo y yo esperábamos angustiados por la decisión del concejo médico, pidiendo a Dios una oportunidad, y que por piedad nos liberara de la terrible alternativa de verlo morir en casa delante de nuestros ojos, sin poder hacer nada. Al día siguiente lo operaron de urgencia, justo el 26 de Diciembre, día de nuestro segundo aniversario de bodas. Nunca recibimos ninguna esperanza; "es un mal pronóstico", "no se hagan ilusiones", "confórmense con saber que hicieron todo lo que podían". Nos tocó ver a nuestro pequeño héroe en las peores condiciones en las que un padre nunca quisiera ver a un hijo, pero también lo vimos luchar como un búfalo. Como un guerrero incansable, dio la batalla contra la muerte, y finalmente ganaría.

Por eso al escuchar la canción no pude evitar pensar en él, en mí, en mi familia. Titanio. Leyendo un poco encontré que es un metal de gran resistencia, rigidez, tenacidad, y buena resistencia a la corrosión. Entendí que el corazón de mi hijo es de Titanio, y no sólo su corazón, sino todo él. 

Han pasado 14 años y su lucha por la vida impactaría la mía propia. Desde aquel Diciembre en el que sufrimos y lloramos por él, en el que luchamos a brazo partido, esperanza contra esperanza, yo no volvería a ser la misma. Aquella mujer débil, frágil y hasta un poco superficial que yo era, desaparecería para siempre, quizás murió en algún rincón de los Cuidados Intensivos de la Clínica Shaio. En su lugar me dejaría esta nueva versión de mí misma. Más fuerte, nada materialista, existencialista hasta los huesos mismos, y revestida de una tenacidad que hace que no me rinda tan fácilmente. Sigo siendo sensible, sólo que ahora no dejo que cualquier persona o situación me lastime, y no permito que mis errores me corroan.

Aquel Diciembre del año 2000 fue de Titanio, cada día de aquel mes, y recibimos un recubrimiento de ese metal, todos. Cuando las flaquezas humanas quieren hacer que me rinda, solo miro a mi guapo y fuerte hijo, y sé cuan fuerte soy, y cuánto más puedo ser. Por eso, al llegar Diciembre, los sentimientos se encuentran y hasta colisionan en mi interior.

Me convierto en un monigote más tratando de seguirle el ritmo a todas las fiestas propias de la época, cuando lo que realmente quisiera sería estar en paz y tranquilidad en un lugar apartado y lejano disfrutando de los míos, tal vez en una cabaña, tal vez donde haya nieve, y al calor de los leños tomar un chocolate caliente, sin la "preocupación" sin sentido de colocar unos arreglos costosos que al cabo de un mes tendrán que retirarse, sin tener que pensar en el "importante" asunto de comprar los vestidos para Nochebuena y Año nuevo.

Finalmente, siento que el regalo más grande que hubiera podido pedir en toda mi vida ya me fue entregado. No espero más obsequios, ya tengo el mejor de ellos. Por último, quiero desearles un 2015 de Titanio. Que cada día sean más fuertes para cumplir sus sueños y para aceptar cuando no puedan hacerlo, que luchen por ser felices, pase lo que pase, que empiecen a restarle importancia a cosas como la perfecta combinación de un atuendo, o  la decoración de última moda para la casa, porque cuando se está a punto de perder a un ser querido, todas esas cosas pasan a un segundo plano.

Los dejo con el video de la canción Titanium en Español. Feliz 2015!

https://www.youtube.com/watch?v=QBEkkXbucu0

IN MEMORIAM OSCAR WILDE...

Hoy 30 de Noviembre, se conmemora el aniversario de la muerte de una de las mentes más geniales y de las plumas más prolíficas. Un día como hoy, en un gris y frío París, perdía la batalla contra la enfermedad, la pobreza y el abandono, el gran Oscar Wilde. En la habitación  16 del entonces pobre, Hotel Alsace, regalaba al mundo junto con su último aliento, dos de sus frases más recordadas, haciendo derroche aún en la agonía, del sutil ironismo que lo hizo famoso. "Este papel tapiz y yo no podemos seguir juntos, o se va él, o me voy yo" ( haciendo referencia al feo papel tapiz que decoraba la pared de la habitación), y aún casi antes de morir, pedía una botella de champagne y expresaba " Muero como he vivido, muy por encima de mis posibilidades". 

Así, rodeado de los pocos amigos que aún le quedaban, dos o tres camareros, y de quien fue su ángel guardián en sus últimos meses, el propietario del Hotel Alsace, Jean Dupoirier, decía adiós al mundo el reconocido autor de El Retrato de Dorian Gray, La importancia de llamarse Ernesto, El Príncipe Feliz, sólo por mencionar algunas de sus muchas obras. Son varios los hoteles parisinos que se atribuyen el haber sido morada del escritor en los últimos tres años de su vida, en los que el autor que le cantó a la vida y al amor, moriría mil muertes antes de aquel triste y oscuro 30 de Noviembre de 1900. Sin embargo, cabe anotar que sería echado literalmente a la calle por los propietarios de todos los hoteles donde se alojó, por no tener dinero para pagar, y así, como un despojo humano, triste, pobre y desvalido, lo encontró deambulando por alguno de los puentes sobre el Sena, el dueño del Hotel Alsace, Jean Dupoirier, quien no sólo se lo llevó a su hotel, sino que pagó varias de sus cuentas y permitió que fuera operado del oído enfermo dentro de la habitación. La vida traería la recompensa con el tiempo, pues el hotel hoy se conoce como L´Hotel, y es uno de los hoteles más lujosos y famosos de toda Europa.

Qué tuvo que suceder para que uno de los escritores, poetas y dramaturgos más importantes del siglo XIX, sufriera una de las caídas más estrepitosas en toda la historia de la humanidad? La incomprensión y la injusticia de la época victoriana con su doble moral, precipitó su partida al condenarlo en un juicio disoluto, a prisión de dos años con trabajos forzados, por su condición de homosexual.
De la cárcel de Reading, nos queda su obra desgarradora "De Profundis", escrita en prisión, nos presenta a un Oscar humano, desnudo, sin rastros del sutil ironismo de su estilo. De prisión saldría convertido en el fantasma de lo que algún día fue.
Arruinado física, moral, emocionalmente, sin amigos ni familia, se vería obligado a abandonar Londres, donde aún hasta el saludo le era negado, y refugiarse en París, donde pensó en algún momento que podría volver a recuperar su ingenio, sin embargo la inspiración volvería una única vez para no volver jamás. En ese corto periodo escribiría su hermoso poema "Balada de la Cárcel de Reading". Después, todo fue un descenso vertiginoso hasta las profundidades de un abismo del que no volvería a salir. 

Hoy, lo recuerdo, una vez más, aunque casi todos los días alguna frase suya viene a mi mente. La humanidad ha podido seguir durante todos estos años sin la genialidad de Oscar Wilde, pero es inevitable pensar ¿qué habría sucedido si su existencia hubiera durado un poco más? Tendríamos un legado mucho más extenso, pero quizás hoy no fuera tan recordado y amado por millones de personas, que como yo, hemos recibido la influencia no sólo de su arte y su estilo, sino que hemos vibrado, llorado y recibido ánimo en medio de la lectura de sus obras.

Hay un día de mi vida que pase lo que pase, nunca olvidaré. Fue el 22 de mayo de 2014 de una lluviosa mañana en París, cuando recorrí con plano en mano el enorme Cementerio de Pere Lachaise, en busca de la tumba de Oscar Wilde. Mi corazón quería literalmente salirse del pecho cuando divisamos la mampara de vidrio, que protege la tumba del amor desmedido de sus admiradores, y la escultura con el extraño ángel diseñado por Jacob Epstein. Caminé hacia su sepulcro, con los guijarros mojados sonando bajo mis zapatos tenis, lamentándome por no haber llevado algo más abrigado pues la brisa helada me congelaba. Como muchas de las cosas extrañas que me ocurren en la vida, y a las que ya me he acostumbrado, la lluvia cesó, y un sol radiante de primavera me dio en la cara; recorrí la tumba tocando el vidrio de seguridad con mis manos, empezando por la parte de atrás donde leí la inscripción: "Tras mi palabra no replicaban y mi razón destilaba sobre ellos" Job: 29:22, un largo epitafio y unos versos en inglés de La Balada de la Cárcel de Reading. Al estar de pie en frente de su tumba, con la fría brisa de París y un sol deslumbrante en contraste, me di cuenta de que mi deseo de estar sola ante una de las tumbas más visitadas del mundo se había cumplido. Observé el cristal; la lluvia había limpiado la huella de los besos que suelen depositar con carmín de labios sus admiradores, y ante la mirada cómplice y respetuosa de mi esposo,  pegué mi cara al vidrio, y mis propios labios dejaron en su tumba a manera de humilde homenaje, un beso lleno de agradecimiento. Visitar su última morada fue mi primer destino en esa mágica ciudad, a la que disfruté, sabiendo que la más importante de las visitas, ya había sido cumplida. Regalo a Oscar mi poema "In Memoriam", con la certeza de que algún día, en la eternidad nos encontraremos para sostener una interesante charla. Sigue descansando en paz, nunca te olvidaremos.

IN MEMORIAM-OSCAR WILDE.

Poema dedicado a la memoria del célebre dramaturgo, poeta y escritor Oscar Wilde, inspirado en la visita a su tumba en el Cementerio de Pére-Lachaise (París). Se hace referencia al último verso de su  poema “Balada de la Cárcel de Reading”:

“Y todos los hombres matan lo que aman,

Que todos escuchen esto;

Unos con una mirada amarga,

Otros con una palabra lisonjera;

El cobarde lo hace con un beso,

¡el valiente con la espada!”

I

Ya no estás, eso está claro,  

 no obstante, ante lo cierto de tu ausencia

tu presencia se mantiene,  intacta y fuerte.

Aunque el tiempo haya seguido su paso sin clemencia,

 han sido tus palabras, del pensamiento el faro,

en las noches estériles, oscuras y desiertas

cuando el insomnio ataca, y con un frío de muerte

la inspiración en mi mente fatigada agoniza,

traigo al recuerdo  tu prosa, recito tus versos,

hago memoria de lo mucho que te debo,

y que lo que me has enseñado bien merece mis esfuerzos.

II

Aunque parezca locura, poder aprender de un muerto,

a que me juzguen loca, yo me arriesgo;

y reconozco en ti, al maestro y al ejemplo,

pues desde la niñez, mis días pincelados fueron

con tus cuentos, con tu  historia, con tu genio y tu talento.

No tengo espada, no soy valiente,

y mientras de emoción mi llanto vierto,

con el ángel de piedra enfrente,

empañando el frío cristal indiferente

acerco mis cobardes labios que te admiran

y  en tu tumba Oscar Wilde, estampo un beso.

 (París, 22 de mayo de 2014, Cementerio Pere lachaise)

LA ATMÓSFERA PERFECTA PARA EL MIEDO.

 Tumba en el Cementerio parisino de Pere Lachaise

Hola!

Para todos aquellos que escribimos historias de misterio, paranormales o de terror; la creación de una atmósfera adecuada es un elemento de suma importancia en el proceso creador (al menos en mi caso). Porque es imposible dar de lo que no tenemos, en ese orden de ideas, no podemos transmitir el miedo sino lo sentimos nosotros antes. El mejor indicador que la cosa va por buen camino- más bien por terrorífico camino- es nuestro propio sobrecogimiento, y si tenemos suerte nuestro propio pánico.

El miedo es una sensación tristemente célebre, muchos evitan todo tipo de estímulos o situaciones que puedan despertarla, pero la tácita sociedad que ha establecido con la curiosidad, permite en un sin número de ocasiones que aún hasta sus más acérrimos detractores se asomen timoratos a su puerta, con un pie en el umbral, y la cabeza en un entra y sale masoquista. En el caso de aquellos, que como yo, encontramos un cierto melancólico atractivo en el miedo, no solo nos atrevemos a cruzar el umbral, sino que por elección personal entramos a los aposentos del espanto, para sentirlo, disfrutar de su peculiar encanto y si todo sale bien transmitirlo por medio de las palabras, que en medio de un sudor frío en las manos logramos teclear.

Ahora bien, al hablar de la atmósfera adecuada para escribir miedo, es común imaginarse en una casa antigua, mejor aún si es un castillo; (como Mary Shelley cuando escribió su obra maestra Frankestein), en medio de una noche lluviosa,ojalá con una tormenta eléctrica, y si por casualidad se va la luz producto de un relámpago, todavía mejor, (eso sí que el computador portátil tenga suficiente carga); o vivir al lado de un cementerio como le tocó a Bram Stoker en su niñez. Ideal cierto? Pero complicado en esta época y en la realidad en que vivimos. Sin embargo no podemos desconocer la importancia de la atmósfera para sentir y transmitir el miedo. Volviendo a la realidad, les digo que yo he podido sentirlo y transmitirlo encerrada en la habitación de mis hijos mayores mientras están en la escuela, a plena luz del día, con los ruidos cotidianos afuera y mi bebé durmiendo plácidamente la siesta.

Quiero compartir con ustedes cuatro consejos para crear la atmósfera perfecta para el miedo: 

1. Salir de paseo: Sí, han leído bien, irse de paseo es una genial idea cuando queremos crear una atmósfera adecuada para entrar en los aposentos del miedo. Lo que suelo hacer, es que unos días antes de sumergirme junto con mi afiebrada cabeza en las profundidades de la oscuridad y el pánico, salgo de paseo.
Mi itinerario incluye sentarme en una banca entre las tumbas de un cementerio a leer algún libro o simplemente a tomarme un café previamente comprado en las afueras del camposanto; muchas veces compro algunas flores que después dejaré en alguna tumba que haya despertado algo especial en mí. Me recreo además en la belleza de algunas lápidas mientras pienso en la vulnerabilidad de nuestra existencia. Algunas veces me acompañan en mis paseos los verdaderos héroes: mi marido y mis hijos. Tengo la fortuna de vivir en una bella ciudad, muy antigua, llena de historia y de recovecos misteriosos, así que muchas tardes visito antiguos monumentos, vetustos edificios, casonas plagadas de leyendas de fantasmas y aparecidos, y calles empedradas, lugares que conservan todos, el sin igual atractivo del inexorable paso del tiempo. Impregnarse de la belleza del silencio, la muerte, el pasado y lo sobrenatural es uno de los primeros pasos.

2. Buscar la compañía...de la soledad: Por cuestión de "lógica literaria", la soledad es invaluable para el proceso creador (aunque no quiero ser malinterpretada, pues no es imprescindible estar solo para escribir); mucho más si se trata de una obra de terror o misterio, pues el miedo llega con mayor facilidad si la única asistente al convite es la soledad.

3. Las notas de un sonido: En días pasados conversando con un amigo español, escritor de historias de terror, me comentaba lo que para él funcionaba de maravilla cuando estaba escribiendo sus relatos: Música. Pero no cualquier música, todo lo contrario, escogía muy bien las notas musicales que lo acompañaban en el recorrido del camino hasta la culminación de su obra; de manera que los momentos de ritmo más lento eran acompañados con música clásica mientras que los trepidantes eran escritos con el sonido del rock pesado. Yo no necesito música para escribir, aunque tampoco me molesta que los acordes lejanos de alguna melodía lleguen hasta mí mientras tecleo, sin embargo hay un sonido cuyas ondas sonoras me hacen traspasar el umbral del miedo más prontamente: El silencio. El silencio con sus notas ausentes y calladas, que se hacen a un lado para abrir paso a otros sonidos; impersonales, desprovistos de todo protagonismo y pretensiones. Sonidos como un llanto lejano, el taconeo de la vecina del piso de arriba, la lluvia, un grillo cantando tan fuerte en el jardín, que aún la ventana cerrada no opaca del todo su insistente concierto. Esos sonidos de la cotidianidad, independientemente si es diurna o nocturna, son los que en mi caso personal funcionan. Ustedes que me leen, encontrarán las notas del sonido adecuado.

4. La rapidez es esencial para el miedo: Sé veloz cuando la necesidad de escribir llegue a ti. Una vez logradas las condiciones anteriores, hay algo muy importante para tener en cuenta: El suspenso precede al miedo, pero ese instante en el que la sensación paralizante se apropia de nosotros es solo eso: un instante. Un pequeño momento, fugaz y rápido que debe ser aprovechado al máximo para ser manejado con precisión y despertar la sensación que buscamos.

Los dejo con uno de mis relatos cortos. Espero que lo disfruten, si les gustó pueden compartir, quizás a alguien le funcione todo esto. Y si quieren quedarse a seguirme...Bienvenidos.

REGRESO A CASA

"Los pasos resonaban en el pavimento, mientras el hombre con el oscuro gabán apuraba la marcha. La casona de sus pesadillas infantiles se levantaba como un gigante infernal, visible al fin entre la niebla. Los apurados pasos resonantes llegaron al fin a la entrada. Su agitado aliento levantaba una fría humareda, en tanto que el corazón golpeaba con ritmo frenético, pues sabía que tal vez al abrirse la puerta de madera carcomida, dejaría de latir para siempre. Ya no había marcha atrás, ahora debía avanzar, y lo hizo. Al tocar con los puños cerrados la podrida puerta, sintió como se hundía la madera ante el golpe de sus dedos como si tocara un cadáver putrefacto. Un golpe, dos...se abre la puerta y allí mismo, a menos de un metro de distancia estaba la tumba, con la fría lápida y la tierra revuelta. Su corazón tenía razón. Dejó de latir en el acto. La lápida tenía su nombre."

OSCURO LABERINTO YA ESTÁ EN CASA DEL LIBRO!

Hola a tod@s! Una breve entrada para compartirles mi felicidad: Oscuro Laberinto ya se encuentra disponible en Casa del Libro!, además de ( claro está ) en Librería Lé.

Disponible en Casa del libro AQUÍ

Quienes me conocen saben el cariño que me despierta esta obra, a la que considero como otro de mis hijos. Como escritores tenemos muy claro que tal como sucede con los hijos de carne y sangre, los libros son igualmente concebidos, gestados y paridos, y que de la misma forma como nuestra labor de padres no acaba con el nacimiento, sino que continúa, debiendo estar al lado de nuestras criaturas para alimentarlos, protegerlos, mimarlos, educarlos, hasta que sean capaces de desenvolverse por sí solos; así también ocurre con nuestros libros. Una vez han visto la luz, seguimos sus pasos, los primeros vacilantes, hasta que los vemos ser capaces de correr sin nuestra ayuda. Por eso, como madre responsable de la criatura que concebí, gesté y parí, acompaño sus pasos en España, extendiéndole mi mano, mientras observo el mar desde la hermosa Cartagena de Indias en mi país Colombia.

PORTADA

BOOK TRAILER

https://www.youtube.com/results?search_query=oscuro+laberinto

RESEÑA PERIODÍSTICA DEL LANZAMIENTO EN LIBRERÍA LÉ

http://www.azayartmagazine.com/diana-ruiz-campillo-presenta-en-madrid-su-oscuro-laberinto/

Gracias por su apoyo y bienvenidos al laberinto!!

LA ELECCIÓN DE ESCRIBIR....MISTERIO

Escena de la Película Psicosis (1960) de Alfred Hitchcock

"Por qué tienes que empeñarte en escribir de cosas tan siniestras"? Era la queja de mi decepcionada madre, después de salir de la citación en el colegio donde yo estudiaba. Al parecer una de mis compañeras de clase se había sentido "aterrorizada" (esa fue la palabra que se empleó en la acusación) ante los relatos de terror que solía contarles a mis compañeras en los descansos, y decidió llevar la queja ante las superioras. No me fue tan mal después de todo, no me echaron, pero me hicieron la vida tan imposible que yo misma decidí cambiarme a un nuevo colegio al acabar el año escolar, adonde llegué prometiendo que nunca más asustaría a mis compañeras con mis cuentos de terror. Por supuesto que cumplí con mi promesa, pero en lo que no di el brazo a torcer fue en mi decisión de continuar escribiendo lo que me gustaba, a fin de cuentas, sólo yo lo leería. Yo tenía escasos diez años, pero ya había escogido un rumbo.

Escribir misterio o terror es una elección. El escritor de este género simplemente toma la decisión de enfilar la expresión de su arte hacia un camino que muchos evitan. Por eso no es una elección fácil. Y es una libre escogencia, nadie nos obliga, ni nada nos empuja, escogemos éste, aunque quizás otros géneros sean más comerciales, y menos perseguidos por los mojigatos y "angelicales" que llegan casi a tildarnos de "diabólicos" y otros apelativos. A pesar de todo, hemos decidido caminar por el sendero del miedo, de las manos sudadas, de las fuertes emociones, las intrigas, hemos encontrado el arte y la belleza en el dolor, las sepulturas, los gemidos, los espectros, los seres del más allá y la muerte. Nos sentamos a transmitir lo que captamos de los sucesos cotidianos a nuestro alrededor y los plasmamos como nuestra sobreestimulada imaginación los concibe, es decir: extraordinarios, sobrenaturales, extrasensoriales y si cabe decirlo: fantasmales. No es sencillo vivir con un escritor de misterio, los del verdadero mérito son quienes comparten su espacio y su vida con uno de ellos. En el caso de mis hijos, tienen una madre en la que han encontrado una especie de simbiosis de Blanca Nieves (porque cuando pequeños les cantaba melodías infantiles todo el día) y de Buffy La Caza Vampiros. Y mi noble marido que ha debido compartir todo tipo de aficiones extrañas como visitar casonas antiguas, cementerios y ver películas de suspenso y terror, para después tener que salir a la cocina en busca de un vaso con agua, porque al terminar de verlas ¡ Oh sorpresa! la más asustada siempre soy yo. Asustar y asustarse tiene también su encanto, por eso hoy después de que han pasado tantos años de aquella mañana en la que tuve que exponer delante de mis profesoras, las razones por las que escribía relatos de miedo, volvería a decir lo mismo:  "Porque es muy emocionante"!

PRESENTACIÓN EN MADRID DE "OSCURO LABERINTO"

Hola a tod@s!

Regreso después del torbellino de emociones y de actividad que trajo mi viaje. Feliz por haber presentado mi libro Oscuro Laberinto ( Niram Art-2014) en la Librería Lé (Madrid). Fue una noche maravillosa, tuve la gran fortuna de ser presentada por Diego Vadillo López, quien realizó un análisis certero de la obra,  me sorprendió gratamente el saber que había captado con exactitud el mensaje que pretendía transmitir, y supo capturar la esencia de la historia, tal como fue mi intención al escribirla. Al día siguiente de la presentación, viajé a París, y mi primera visita en esa preciosa ciudad fue a la tumba de mi amado Oscar Wilde en el Cementerio de Pere Lachaise, cumpliendo así otro de mis sueños, largamente esperado. Pero eso merece capítulo aparte.  Esta corta entrada es para compartir con ustedes la reseña periodística del evento. Para quienes se encuentran en España, el libro está disponible desde ya en Librería Lé (Paseo de la Castellana 154. Madrid) y en pocos días en Casa del Libro. Mil gracias por su apoyo!!.

http://www.azayartmagazine.com/diana-ruiz-campillo-presenta-en-madrid-su-oscuro-laberinto/

https://www.youtube.com/watch?v=av1ZqGl4hng

http://www.libreriale.es/busqueda/listaLibros.php?tipoBus=full&palabrasBusqueda=oscuro+laberinto&boton=Buscar

OSCURO LABERINTO LLEGA A ESPAÑA!!

Hola a tod@s

Ese precisamente era el motivo de mi silencio, he estado muy ocupada preparando los detalles, trabajando a larga distancia con la editorial, tramitando visas, preparando viaje, etc. Pero hoy puedo dar por fin la noticia: Mi libro Oscuro Laberinto llega a España, de la mano de la Editorial Niram Art. De manera que para aquell@s que estén en Madrid, queda extendida muy cordialmente la invitación para el lanzamiento del libro, que será el día Miércoles 21 de Mayo a las 19:00 horas en la Librería Lé. Espero que podamos conocernos personalmente al fin. ¡Llegó el momento!; España conocerá cuál es el misterio que se esconde detrás de esos ojos verdes!!

FELIZ CUMPLEAÑOS A MI! Y EL GANADOR DEL SORTEO ES....

En la celebración de mi cumpleaños me siento muy feliz de poder compartir mi obra querida Oscuro Laberinto con alguien más. Esperé esta hora para desearme a mí misma un muy feliz cumpleaños y sortear el ejemplar. El resultado fue el siguiente:

La numeración fue asignada teniendo en cuenta el orden en que se inscribieron los participantes al sorteo. De tal manera que quedaron de la siguiente forma:

Angobooklover                              1

M. A Alvarez R                               2

Alejandra Rocha                            3

María Leonor Galindo Márquez     4

Aleja Pinfor                                   5

Paula Martínez                               6

Ester Belkis                                    7

Mari Ridao                                     8

Phiare                                            9

Yeimi                                            10

LA GANADORA ES: PAULA MARTINEZ!! FELICITACIONES! Deseo que disfrutes la lectura de mi novela tal como yo disfruté escribiéndola. Bienvenida "al laberinto". Favor ponerte en contacto vía email para  proporcionar los datos necesarios para reclamar tu premio: Un ejemplar en papel de la novela Oscuro Laberinto. 

Muchas gracias a tod@s por participar, les mando un beso, y me retiro a seguir celebrando mi cumpleaños.

UN REGALO DE DIA DE REYES DEL BLOG CAFETERA DE LETRAS

HOLA!

Quiero desearles un felíz día de reyes, que lo disfruten al máximo ya que es el último día de las festividades...sniff :(, ya pronto hay que regresar al trabajo y a las actividades de rutina, (palabreja que desinfla a más de uno) pero gracias a Dios hay corazones generosos como el de Grisel Núñez del blog Cafetera de Letras quien ha querido regalarnos por día de reyes su último proyecto digital:  "Guía para la aprendiz de escritora".. A mí que me encantan los obsequios, de inmediato me apunté...y ustedes?.

Les dejo el enlace; es muy sencillo hacerse con ésta genial guía. Un beso y feliz día!

http://cafeteradeletras.blogspot.com.es/2013/12/guia-para-la-aprendiz-de-escritora-ebook.html.

FELIZ 2014!! AVISO: APLAZO DEL SORTEO

 Esta breve nota es solo para desearles de todo corazón un feliz año, que el 2014 con sus hermosos números traiga para ustedes toda la felicidad, salud y prosperidad del mundo. Que este año continuemos unid@s por esta gran pasión que es la literatura, que los libros abran sus páginas como brazos extendidos hacia nosotros, y que todos nuestros sueños se hagan realidad. 

El sorteo del libro queda aplazado hasta el 9 de enero (día de mi cumpleaños), ésto para dar oportunidad que haya más participantes, pues hasta el momento son muy pocos. De todas formas, el 9 de Enero estaré sorteando el ejemplar con los que estén hasta entonces.

Un beso muy grande!!

SALIMOS EN LA EDICION ESPECIAL DE EMBLOGRIUM!!

SALIMOS EN LA EDICION ESPECIAL DE EMBLOGRIUM!!

Hola a tod@s, comparto con ustedes entrevista realizada por la Revista Emblogrium, estoy muy emocionada, cerrar el 2013 con tan gratificante experiencia no tiene precio. Felicito al equipo de Emblogrium y RBC y gracias por haberme tenido en cuenta para esta edición. Un abrazo y un beso gigante, se les quiere "de gratis".  Les dejo el enlace.

http://issuu.com/rbcnew/docs/emblogrium_edici__n_especial/41?e=9481079/6151105

ENTREVISTA!!!

Hola a tod@s!!. Les cuento que estoy muy contenta con las cosas que están pasando por aquí. Kyoko, del blog Sabious Words, muy gentilmente me entrevistó. Fue una experiencia muy gratificante, divertida y ...bueno sin más "habladurías", les dejo el enlace a la entrada de la entrevista en el blog de Kyoko, no sin antes agradecerle su gentileza y el apoyo que me ha brindado a mi y a mi obra. Besitos!

          http://sabiouswords.blogspot.com/2013/12/entrevista-diana-ruiz-campillo-concurso.html

Una navidad largamente esperada

Hola a tod@s

Espero que estén disfrutando de la temporada más festiva del año. Hoy les regalo este cuento inspirada por el espíritu navideño. Disfrútenlo!!

UNA NAVIDAD LARGAMENTE ESPERADA

El tiempo había transcurrido muy lentamente, o al menos eso sentía Celia. Como cansados ancianos los meses del año se habían literalmente arrastrado, hasta llegar al último de ellos, Diciembre estaba ahí, y ya iniciaba su agónica caminata hacia el final del año. No era de extrañarse la ausencia total de espíritu navideño en Celia, pues desde pequeña estaba acostumbrada a pasar sin pena ni gloria la temporada de navidad y fin de año, más ahora que a sus 55 años, ya marchando en las filas de la edad madura, y con una artrosis implacable, su ánimo no estaba para festejos.

Sin embargo, la llegada de Diciembre fue inevitable, y con él arribaron también el bullicio, las luces, el jolgorio y la espiritualidad como compañeros inseparables del mes esperado con ilusión por tantos, pero que en la adusta mujer solo despertaba un sentimiento de fastidio e incomodidad ante la inevitable salida de la rutina que traía consigo la temporada más festiva del año.

Muchos años atrás, y cuando Celia era muy pequeña e inocente para conocer la injusticia y la mentira, la soleada mañana de un 7 de diciembre había salido junto con su madre a comprar los faroles y velitas para alumbrar el amanecer del día siguiente, fecha en la que en su natal Barranquilla se celebraría la fiesta de la Inmaculada Concepción con el populoso nombre de "el día de las velitas".
Todos esperaban con afán la fecha pues brindaba motivo de festejo para todo tipo de público; para los niños era la oportunidad perfecta para levantarse antes de la aurora a encender las velitas, colocándoles faroles de colores vistosos y con ellas prender también los traqui traquis, cebollitas, totes, luces de bengala y volcanes de luces de colores; para las señoras rezanderas, finalizaba la novena de la Inmaculada Concepción de María y era el último día del rosario de la aurora; y para los parranderos era el remate perfecto para la fiesta de la noche anterior, cerrando con broche de oro los tragos de la noche con un desayuno de chicharrones con yuca, y prendiendo las velas en la puerta de la casa.

Celia y su familia también esperaban el amanecer del día siguiente, y quizás para acelerarlo, la niña se fue a dormir más temprano que de costumbre. Quería que llegara el alba rápido para ella también levantarse a encender las velitas, los volcanes y totes que le había comprado su madre por exigencia de su padre quien había dejado dinero haciendo énfasis en ello. Hacía algún tiempo que  había notado un distanciamiento entre sus padres, antes tan cómplices y cercanos, de unos meses a esa fecha, su madre se había vuelto lejana, callada, siempre sumida en misteriosas cavilaciones; mientras su padre se veía desesperado y azorado. En su pequeño mundo aún no había la malicia necesaria para entender el complicado mundo de los adultos, más intuía que algo desconocido estaba a punto de hacer tambalear su sencillo universo. 
Aquella navidad había sido muy esperada por Celia, pues a pesar del extraño comportamiento de sus progenitores, su padre le había prometido la casa de muñecas con la que ella soñaba desde hacía mucho tiempo, él no iba a mentirle, él había prometido que en la noche de navidad le entregaría el regalo deseado, y ella lo conocía muy bien. Él no le fallaría.

Aquella noche se durmió soñando con la hermosa casa de muñecas y el rostro de su querido y afanado padre, recuerda que en medio de las sombras de la noche su madre la incorporó para darle un beso y llevarle su medicina para la tos y hacerla beber un poco de agua, ávida y sedienta bebió la azucarada solución y el vaso de agua y volvió a dormir con una sensación de paz y de felicidad.

Un golpe de sol pasando como a través de un cristal taladró sus párpados cerrados. Un acalorado vaivén la mecía de un lado a otro en medio de un ambiente sofocante, haciendo un esfuerzo abrió los ojos y se vio en brazos de su madre en pleno viaje de autobús. Celia solo recuerda el apretado abrazo de su madre y sus palabras explicándole que habían tenido que irse de casa, pues su padre se había emborrachado y quería hacerles daño. En su mente infantil no había espacio para la magnitud de tan horrible declaración, solo cabía la certeza que nunca más vería a su padre y que la navidad esperada  había desaparecido y junto a ella la esperanza de tener la anhelada casa de muñecas.

Celia y su madre iniciaron una nueva vida en un pequeño pueblo del interior del país. Del calor de la costa pasaron al frío del páramo, y poco a poco la niña se acostumbró al violento cambio, desde entonces la navidad se convirtió en una fecha incómoda para ella. De más está decir que el traumatico suceso la convirtió en una mujer fría, poco dada a creer en las personas. Su madre nunca quiso durante todos esos años explicarle a fondo las razones de su decisión, llevándoselas a la tumba, y ella tampoco tuvo deseos de conocerlas, sólo había quedado la sensación de un vacío inmenso donde alguna vez hubo algo muy grande.

Los años pasaron. Celia en medio de su soledad arrancaba hojas en los calendarios hasta llegar en medio de un fastidio inevitable al  para ella desagradable diciembre. Ese año no iba a ser distinto a todos los anteriores, simplemente trataría de mantener al máximo su rutina diaria y sobreviviría al bullicio y al acelere de los 31 días de aquel mes. En lo que concernía a Nochebuena y Año nuevo, la estrategia sería la misma: irse a la cama temprano. La noche de Navidad se disponía a acostarse cuando sonó el timbre de la puerta, se extrañó pues no esperaba a nadie y los pocos amigos que tenía sabían que no acostumbraba celebrar esas fiestas. Se dirigió con paso receloso y colocando la cadena de seguridad abrió la puerta para encontrarse con un hombre joven de rostro atractivo y de impecable aspecto.

-A la orden.-dijo con tono inseguro.

-Buenas noches, eres Celia Miranda?

-Si, soy yo. Con quién tengo el gusto?

-Mi nombre es Jaime Miranda... y soy tu hermano.

A punto estuvo de cerrar la puerta de un golpe cuando algo increíblemente familiar apareció en los ojos de aquel hombre impidiendo el portazo.

-No sé si me arrepienta, pero será mejor que entre.

Abrió la puerta para darle paso a su supuesto hermano, era de alta estatura, muy atractivo y se le veía la apariencia de persona adinerada, al entrar tomó asiento en la primera silla que encontró.

-Verás,- inició Jaime,- mi padre era Gabriel Miranda, yo tengo 35 años, tú 55, tu madre te arrebató del lado de mi padre cuando tenías 6 años, te llevó muy lejos en medio de la noche, abusando de un antihistamínico para la gripe que te habían recetado y que te causó la somnolencia que ella necesitaba. En aquellos días mi papá trabajaba horas extras de noche en una fábrica para poder cubrir con los gastos pues la situación financiera se había vuelto insostenible. La noche del 7 de diciembre, aceptó el turno ya que por ser un festivo le pagarían el doble. Estaba impaciente por llegar de madrugada a encender las velitas contigo pero encontró tu cama vacía y ni rastro tuyo ni de tu madre, sólo esta carta que tu madre le dejó y que espero traiga toda la claridad que mereces.

Temblando, Celia tomó entre sus manos el amarillento papel guardado por 49 años, reconoció la caligrafía elaborada de su madre.

Gabriel:

Cuando leas esto ya me habré ido lejos con Celia. Sabes lo tensa que ha estado nuestra relación últimamente, me siento aburrida de todo. Para mi es muy duro pasar tantas necesidades y carencias, siempre haciéndonos falta tantas cosas. Creo que hay algo de pobreza de espíritu en ti, veo que solo te conformas con ser un obrero en la fábrica y no vas más allá. Mientras todavía me quede algo de amor, prefiero irme y llevarme la niña, acepté un empleo que me ofrece una amiga de infancia en otra ciudad y me marcho. Te pido que no nos busques si algo de amor le tienes a tu hija, y déjame buscar para ella mejores horizontes.

Deseo que te vaya bien en  todo.

Lucy.

Un frío glacial la recorrió mientras las lágrimas caían a raudales empapando el viejo papel. Jaime se levantó para abrazarla.

-Celia todo esto fue muy difícil para mi padre. Cuando tu madre te separó de él,  mi padre no era más que un hombre muy pobre sin recursos económicos de ningún tipo, pasaron muchos años cuando conoció a mi madre e inició su vida junto a ella, yo nací entonces y se dedicaron con mucho sacrificio a sacarme adelante, estudié y me hice a una brillante carrera. Tuve los mejores padres del mundo, pero me entristecía ver la melancolía en el rostro de mi padre sin saber el motivo. Hace 2 años antes de morir, me contó la historia, me entregó la carta y me pidió que si algún día yo te encontraba te dijera la verdad, te enseñara la carta y si estaba en mis manos hacerlo cumpliera por él un deseo tuyo que la fatalidad no le  permitió realizar.

A esas instancias, las emociones habían derretido el hielo del corazón de Celia y sus lágrimas bañaban su blusa, sólo se dejó llevar, abrazando fuertemente a su recién conocido hermano quien aún le tenía reservada la mejor de las sorpresas.

-Hermana, mi papá no te pudo comprar la casa de muñecas porque te arrancaron lejos de él, pero en cambio, hoy, en su nombre quiero que aceptes esto: -tomó sus manos colocando entre ellas un llavero.

-Estas son las llaves de tu casa, la casa de tus sueños, la he comprado para ti, acéptala como si la recibieras del padre que la vida y la injusticia te arrebataron.

Aquella noche, Celia tuvo al fin la Navidad por la que había esperado tantos años,  la vida le reponía por medio de un hermano, al padre que injustamente le arrebataron. La verdad había llegado trayendo paz al fin a su espíritu. Después de tantos años su amado e inolvidable padre cumplía su promesa: la casa de sus sueños de niña. Para Celia, la Navidad largamente esperada había llegado.

FIN

GALERIA DEL HORROR

                                                                                                       

                                                                                                       

Escribo este post siendo las 9:30 pm. El silencio y la soledad reinan en mi casa, lo cual es algo totalmente extraño, sin embargo el  raro fenómeno es producto de que mis hijos mayores se encuentran en cine y mi bebé durmiendo plácidamente como eso precisamente: un bebé. Me he animado a escribir esta entrada, como "reconocimiento"....(sí..así...entre comillas) a aquellas historias que lograron ponerme los pelos de punta en varias épocas de mi vida. Así pues que sin más, me dispongo a abrir mi galería del horror y los invito a entrar conmigo para que compartamos juntos el miedo que aún hoy me inspiran estas historias

EL GATO NEGRO

Pocas historias son tan espantosas, retorcidas e impresionantes como este cuento de Edgar Allan Poe.

Contado en primera persona, narra la historia de un hombre que... (curiosa coincidencia), sucumbe ante el vicio del alcohol, dejándose caer en un delirio maligno que lo lleva a cometer horribles y degradantes actos de maltrato y tortura contra su mascota: un gato negro. El hombre se deja arrastrar por su demencial odio y obsesión hacia el animal, hasta el punto que en una de sus habituales borracheras lo ahorca. Este hecho marca la horrorosa trama que nos lleva a ser testigos de la aparición en escena de un nuevo gato que misteriosamente llega a reemplazar a la víctima de la barbarie del protagonista, y con su llegada se desencadenan los sucesos que conducen al macabro desenlace. Poe nos muestra una vez más con este cuento, su capacidad para crear y contar las más retorcidas historias sin alterarse ni un ápice, pocas historias de horror están escritas con tanta frialdad y morbo como esta de El Gato Negro, se puede sentir casi el etílico aliento del gran escritor entre los párrafos de la historia. Narrada en primera persona, y con un alcohólico como protagonista (repito: extraña coincidencia), esta obra del gran Edgar Allan Poe abre mi Galería del Horror.

FANTASMAS

Esta novela de Peter Straub y publicada en 1986, trata de cinco ancianos, amigos desde la juventud, quienes viven en el tranquilo pueblo de Milburn, lugar en el que aparentemente nada turba la cotidianidad, el extraño suicidio de uno de los miembros del grupo de amigos el año anterior marca el comienzo de una trama alucinante. Los cinco amigos( la Chowder Society") se reúnen semanalmente para contarse historias de fantasmas,  pero todas ellas palidecen ante la espantosa realidad que se encierra en el pasado de estos hombres. Un maligno ser proveniente del ayer los persigue y los tortura para hacerles pagar un  grave error de juventud; además este siniestro ser no está solo, otros antiguos fantasmas se le suman en su empeño de destruir no solo a la "Chowder Society" sino a la apacible población de Milburn.

Esta obra de Peter Straub, no es un cuento de fantasmas más, es una sucesión de historias que se enlazan y confluyen en una sola, el autor logra de manera magistral esta perfecta y aterrorizante sincronía. La leí  por primera vez hace 12 años, y aún hoy me sobrecoge el ver el lomo del libro en mi biblioteca.

"Qué fue lo peor que hizo usted en su vida?

-No se lo diré, pero le diré lo peor que me sucedió...lo más terrible..."

EL RESPLANDOR

El best seller de Stephen King, tiene todos los elementos necesarios para aterrorizar a cualquier persona. Un hombre que acaba de perder su empleo y al borde de la quiebra, consigue un trabajo que consiste en cuidar un  enorme y viejo hotel en las montañas, que durante el invierno cierra sus puertas para el alojamiento de huéspedes. El nuevo empleo, conseguido por Jack Torrance involucra a su esposa Wendy y su hijo Danny, quienes por obvias razones deben instalarse junto con el padre de familia en el hotel por los meses que demore la temporada de invierno y este vuelva a abrir.

El hotel Overlook esconde sin embargo dentro de su añosa belleza un trágico incidente: en el pasado un hombre contratado para cuidar el hotel en el invierno, pierde la razón y en medio de la locura asesina a su esposa y a sus dos pequeñas hijas gemelas.

Esto sumado a la evidencia de una aparición fantasmagórica en la habitación 217 donde años atrás es hallado en la  bañera el cadáver de una anciana mujer, que se encontraba viviendo su última aventura  con un muchacho de 17 años.

Un hotel antiguo y solitario repleto de fantasmas, un hombre con un pasado de adicción al alcohol y con tendencia a maltratar a su hijo a pesar del amor que le profesa, un niño poseedor de un  poder sobrenatural, (El Resplandor), hacen de este libro una de las obras maestras de la literatura de este género. En otra de mis entradas " CASAS, LUGARES Y ENTORNOS QUE INSPIRAN...MIEDO", hago referencia a este libro al citar el Hotel Stanley, lugar de inspiración de Stephen King para escribir su famoso best seller.   Con respecto a la película que lleva su nombre, debo decir que no le hace honor al libro, pero se le abonan otras cosas como es el que muchas personas ( y me incluyo en ellas), hemos llegado a la lectura de la gran obra de Stephen King gracias al impacto que despertó en nosotros la película. El Resplandor se constituye en otro de los libros que más temor han despertado en mí.

CÓDIGO DEL TERROR

Este título corresponde a una serie de guiones creados inicialmente para la radio colombiana en los años 70. En estos programas, transmitidos a las 8 pm por una prestigiosa cadena radial, se representaban historias de terror, vampiros, momias, seres del averno, macabros personajes protagonizaban estas entregas nocturnas que le quitaron el sueño a muchos en una época donde la radio era dueña y señora de las telecomunicaciones. Una generación sufrió pesadillas por causa de esta serie, muchos títulos vienen hoy a mi memoria como los responsables de mis miedos infantiles: "Un extraño invitado", "La muerte llega a la cita", "El bus de Medianoche", "Los animeros del otro mundo", "La procesión de los espectros", "El macabro árbol de Navidad", "La Madremonte", "La Mariposa de la muerte". Los gritos espeluzantes de los atormentados protagonistas ponían los pelos de punta, los pasos resonando, los truenos y demás sonidos aterradores que escapaban por los parlantes de la radio, hacían de las noches colombianas de entonces una esperada tortura, sí, esperada, porque en un extraño masoquismo, quienes escuchaban un capítulo, estaban dispuestos a volver a sufrir el suplicio con tal de no perderse ni un episodio de la apasionante serie de terror, y de la cual se sacaron comics en años posteriores

La traigo a colación porque yo tuve el privilegio no solo de escuchar la serie, de leer los comics, sino también de leer sus guiones, transcribirlos, sacarle copias, manosearlos en otras palabras, y transcurridos varios años de la primera temporada, y, siendo una precoz niña de 12 años, la vida me dio el honor de actuar en la segunda temporada de la serie radial, haciendo parte del elenco de la Cadena Caracol de la Costa. Allí descubrí los secretos de los efectos especiales, supe que los pasos que resonaban en el pavimento como venidos de ultratumba eran resultado de caminar zapateando con fuerza en una tabla,   que los truenos eran resultado de sacudir una lámina de zinc frente al microfono, que el galope del caballo del jinete sin cabeza era producto de las manos del actor golpeando contra su pecho.... conocí como se hacía radio, y aprendí a actuar. Contábamos además como actores la gran fortuna de tener como director al genio creador de las aterradoras historias de la serie. Hablo del escritor, guionista, y periodista barranquillero Alvaro Ruiz Hernández, a quien la prensa colombiana llamó " El Edgar Allan Poe colombiano". Con todos estos antecedentes podrían ustedes pensar que mis miedos hacia estas historias debieron menguar; siento decirles que ocurrió todo lo contrario, pues cuando se cerraba la jornada de grabación de los episodios los sábados en la tarde, y mientras todos los actores se dirigían hacia sus hogares, yo tomaba la mano de mi padre quien era el autor, director y guionista de la serie, nos íbamos a casa, donde yo tenía el trabajo de rescatar de una caja de cartón los amarillentos libretos de la primera temporada de Código del Terror, y ayudarle a mi papá a pasarlos en limpio para las grabaciones semanales. Recuerdo aún el olor ligeramente enmohecido de los viejos libretos, y más aún, recuerdo con nitidez las historias que leí, releí, transcribí y actué en esa época de mi vida. Todavía hoy, son las historias de terror de mi padre las que más dejaron huellas en mí, huellas de sangre, huellas mendelianas, huellas de amor, y la inevitable inclinación hacia un género que me acompañó durante la mayor parte de mi vida. Por todas estas razones cierro mi Galería del Horror, con la más temida, admirada y amada obra del terror que he leído. "Código del Terror" del gran maestro Alvaro Ruíz Hernández.

JOYLAND...STEPHEN KING

El fin de semana salí en busca de un libro que mi hijo mayor necesitaba para el colegio, y como son tan pocos los momentos de ocio y soledad de los que dispongo últimamente, aproveché para caminar con lentitud y despreocupación entre la estantería curioseando los títulos expuestos, hojeando algunos que me llamaban la atención, me sentía deliciosamente cómoda, relajada y feliz en ese ambiente silencioso lleno de libros. No iba con la intención de comprar nada para mí, incluso, ya me marchaba, cuando mi mirada en retirada chocó en la sección de literatura de misterio con el nombre en letras blancas y grandes: STEPHEN KING... di reversa inmediatamente y tomé el ejemplar entre mis manos; más abajo el título en letras más pequeñas y rojas: JOYLAND.  Leí  la sinopsis, y no pude evitarlo... lo compré inmediatamente. Se trata de uno de los últimos libros de el Maestro del Terror, del cual soy ferviente admiradora desde muy jovencita. De más está decir que lo devoré literalmente, sintiéndome una ladrona de minutos en medio de las siestas de mi pequeña bebé, mientras esperaba atender a alguien en mi trabajo, y con una lamparita en mi habitación mientras mi  durmiente marido soportaba con amorosa paciencia la intrusa claridad. Pues bien, ayer terminé la lectura, y hoy sucumbo a la tentación de lanzarme a entregarles la reseña de JOYLAND, espero que la disfruten.

Corre el verano de 1.973. Devin Jones es un estudiante universitario que encuentra empleo en un parque de atracciones llamado Joyland, este parque tiene una singular característica sin embargo: fue el escenario de un crimen espantoso: Una muchacha fue cruelmente asesinada en la casa embrujada del parque, y en torno a ese horrible acontecimiento se había tejido la leyenda que su fantasma se aparecía en ese lugar, muchas veces inclusive como parte de la macabra utilería de la atracción más oscura del parque. Devin se ve inevitablemente envuelto en el misterio del fantasma de Joyland. Sin embargo el parque de atracciones deparaba para él otras sorpresas. Conoce a Madame Fortuna-la vidente del parque-.Sus constantes aciertos en cuanto al reciente desengaño amoroso de Devin, lo hacen casi convencerse que ésta posee "la visión", por eso prestó especial atención al augurarle que conocería un niño que sería trascendental para su vida.

El augurio de la vidente se cumple, desatándose peligrosas situaciones que pondrán a Devin en el epicentro de la maldad de un ser tremendamente siniestro.

Un crimen no resuelto, un parque de atracciones de misterioso encanto, un fantasma que se resiste a ser olvidado, una mujer y un niño con poderes sobrenaturales, sumado a una época en la que los parques de atracciones eran el culmen de la diversión, hacen de esta historia una obra muy completa. Reconozco que carece de la espectacularidad de otras obras del autor, pero logra el objetivo de desarrollarse en una trama melancólica, misteriosa, atrapante, tiene además la ventaja que es muy ligera para leer, posee sus partes en los que honestamente da miedo-yo tuve que pedir compañía para ir a tomar agua una noche-. Maneja además elementos que son comunes en las obras de King, como los niños con poderes sobrenaturales, y por supuesto...los fantasmas.

Que si la recomiendo?   Abiertamente... Solo que quizás cuando regrese a mi ciudad el próximo parque de diversiones, no me acercare-ni dejaré que dos muchachitos que conozco se acerquen-, a la casa embrujada.

Gracias por visitar este blog....y nos leemos pronto!