CARTA ABIERTA A MI PAPÁ, ALVARO RUÍZ HERNÁNDEZ

Hola papi.

He decidido escribirte una carta. A riesgo de decepcionar a algunos allegados que sugerían que dada las fechas (tu cuarto aniversario de haberte adelantado en el camino, y la proximidad de lo que habría sido tu cumpleaños 87), debía escribir algo en tu honor y al legado que dejaste a la Radio del país y de tu ciudad Barranquilla, a la que tanto quisiste. Sin embargo, recordé que nunca fuiste muy amigo de los bombos y platillos en tus cumpleaños, y me pareció verte haciéndonos advertencias de no ponernos en "vainas de espantajopo" cuando llegaran estas fechas. Así que fiel a nuestra eterna complicidad que ha demostrado traspasar la barrera de la muerte, he hecho caso omiso a las sugerencias de enarbolar tu magistral carrera como libretista, locutor, investigador, periodista y musicólogo, y simplemente obedecer a mi corazón y escribir esta carta para el padre que fuiste.

Desde tu partida, nada volvió a ser igual.

Los días han seguido su curso en aparente normalidad (el inexorable paso del tiempo, dirías), pero en realidad todo cambió, al menos yo no volví a ser la misma. Escribir se ha vuelto más difícil desde que no estás. No sé si por duelo, por franca apatía o por mecanismo de defensa, al saber que mis dedos golpeando con fuerza el teclado tocarían fibras en lo más profundo de mi alma, removiendo recuerdos, añoranzas y vivencias que quedaron impresas de forma indeleble.

Mi memoria tiene un largo alcance retrospectivo, lo heredé de ti. El nítido recuerdo de verte llegar de viaje y abrir la maleta para entregarme en la puerta lo que me habías traído: un par de zapatitos en negro y blanco. Hasta el día de hoy mi mamá sostiene que es imposible que me acuerde pues eso sucedió en 1975, cuando estabas con Caracol Radio y dirigías Radio Tropical, a la vez que en tu calidad de libretista y radio novelista de Caracol Cadena Nacional, viajabas con frecuencia a Bogotá. Fue la época de "Buenas Tardes Doctor" y  "Código del Terror", pero para mí fue la temporada de las brevas con arequipe, la muñeca "de cabello dorado como el sol" y los zapatos del inexplicable recuerdo.

Tuve la fortuna de tener un papá "más disponible" durante mi infancia que mis hermanos. A ellos les tocó lidiar con el hombre que a finales de los 60 y principios de los 70 era una verdadera máquina de hacer libretos para historias tan disimiles entre ellas:" La ley contra el Hampa","Casta de Valientes", "Código del Terror", Riomarilandia, (cuando el furor del Topo Gigio o Tipo Yeyo como debieron llamar al ratón versión criolla por efectos de derecho de autor) y la responsabilidad de "Kalimán" cuando México resolvió no enviar más libretos para la serie y la cadena radial Todelar tuvo que solucionar el problema a como diera lugar. La solución fuiste tú. Tú eras la única persona capaz de hacer que Kalimán siguiera llegando a la radio de los hogares colombianos. Lo siento, prometí no hablar de tus antiguas glorias, pero es inevitable papi, mi historia y la de mis hermanos está ligada a tu trabajo.                                                                          

 El sonido de tu máquina de escribir, la vieja Brother, nos arrulló en las noches y fue la banda sonora de la película de nuestra vida, el olor al café que consumías a litros y al que yo también soy irremediablemente adicta, el humo del cigarrillo en los años en los que Código del Terror te dejó la gloria pero también los nervios alterados que te acompañaron hasta el final, tanto así que cuando en 1985 Caracol Radio volvió a transmitir la que sería la última temporada de Código del Terror, me encargaste pasar a limpio los libretos viejos que estaban guardados en cajas en un cuartito en el patio. No te sentías capaz de enfrentar a los viejos fantasmas que tú mismo habías creado, y yo que no llegaba a los 12 años aún, fui la encargada de transcribir en tu vieja máquina y con papel carbón las copias para todo el elenco Caracol de la Costa del que también hice parte. Así fue como me convertí en un pequeño intento de réplica tuya, tecleando en la vieja máquina, de espaldas a la escalera del segundo piso del apartamento hasta horas avanzadas de la noche, lidiando con brujas, momias y toda clase de espectros y asustándome con cuanto ruido escuchaba a mi alrededor.

No cambiaría nada de lo que viví contigo. Tuve una infancia emocionante,  un papá fuera de serie, que convertía cualquier situación cotidiana en una historia apasionante, como el día en que tuvieron que quitarme a la fuerza el hábito de chuparme el dedo envuelto en un trapo. Mi madre echó el trapo rojo a la basura a mis espaldas y al darme cuenta de su ausencia quise morir de angustia. Tú observaste mi pataleta un rato, paraste un taxi y me llevaste a lo que después supe que era la Fábrica de Aceites donde me mostraste un trapo rojo ondeando en lo alto de la fábrica y con tu modulada voz de locutor y actor radial me narraste una historia fantástica en la que Boreas el viento, se había llevado mi trapito a ese sitio donde pudiera ver toda la ciudad. El berrinche terminó tan abruptamente como empezó y yo te creí cada palabra.

Las mejores navidades fueron las de mi  infancia, pinceladas con las actuaciones en  Retablos de Navidad en Emisoras Riomar y el  sabor del frosomalt prometido como recompensa. No tenía aún los 6 años cuando con paciencia infinita (tuya y de todos los actores) soportaban mis cosas normales de niña pequeña en las grabaciones, y me montaban en un banquillo para poder alcanzar la altura del micrófono.

El vals de mis quince, el de mi boda, nuestros encuentros en los que disfrutábamos de los gustos en común. Tantas cosas y tan poco el tiempo para escribirlas.

Podría seguir siempre, son tantas las anécdotas, lo pasábamos tan bien juntos. Fuimos cómplices, amigos, maestro y alumna, padre e hija, almas gemelas. Tu legado corre con fuerza por mi sangre y la de tus nietos que heredamos tu talento.

Tu voz, que se mantuvo intacta hasta el final al igual que tu memoria prodigiosa, aún resuena en mis recuerdos, en las cintas grabadas y en los audios de Whats App que reposan guardados celosamente en todos los medios digitales posibles. Al reproducirlos es como si el mundo entero se detuviera y sólo existiéramos tú y yo en aquella última conversación que siempre repetirá lo mismo. 

-"Mijita, no dejes de llamarme"

-"Nunca papi, cuídate mucho"

  

MI NOVELA DE SUSPENSE "OSCURO LABERINTO" DISPONIBLE EN FORMATO DIGITAL!

Hoy por fin después de tantas vueltas al trompo de mis dudas, he decidido que ha llegado la hora de abrir las puertas para que aquellos que se animen a caminar entre las tinieblas, puedan entrar al laberinto de oscuridad que creó mi atolondrada cabeza hace más de ocho años. Publicado en Madrid, en Mayo de 2014, en segunda edición (la primera fue en 2012 en USA a través de lulu.com)   Quienes me conocen, saben de mi historia personal de amor y dolor con OSCURO LABERINTO. Luchas. Batallas de todo tipo. Pero no deja de ser un libro especial, por la forma sobrenatural como fue escrito y lo que ha significado para mí. 

Siendo así las cosas, sin tanta cháchara porque en honor a la memoria de mi padre 

y maestro recién fallecido el jueves 11 de agosto, he determinado hacer uso de la codificación genética que me heredó, (y no digo apretarme las pelotas porque no tengo) para anunciarles que POR FIN, mi libro "OSCURO LABERINTO" estará al alcance de todos, inicialmente en formato digital en Amazon Kindle.

Recordemos un poco de la historia:

La genial portada creación de mi ilustrador Álvaro Ruíz Reyes, que se conserva desde la primera edición en 2012.

SINOPSIS:

La vida de Luis Valle se ve envuelta en densas tinieblas al conocer a Juliana. 

Lo que comenzó como una repentina y apasionada historia de amor termina convirtiéndose en una lucha desenfrenada por un laberinto de mentiras, intrigas y terribles luchas contra el mundo de la oscuridad.
Podrá acaso brillar alguna luz que alumbre el camino de salida?

Intrígate con el  BOOK TRAILER

CONSÍGUELO EN AMAZON EN : Oscuro Laberinto

Bienvenidos al laberinto... al OSCURO LABERINTO creado por Diana Ruíz Campillo. Escritora, orgullosamente colombiana!

Una navidad largamente esperada

Hola a tod@s

Espero que estén disfrutando de la temporada más festiva del año. Hoy les regalo este cuento inspirada por el espíritu navideño. Disfrútenlo!!

UNA NAVIDAD LARGAMENTE ESPERADA

El tiempo había transcurrido muy lentamente, o al menos eso sentía Celia. Como cansados ancianos los meses del año se habían literalmente arrastrado, hasta llegar al último de ellos, Diciembre estaba ahí, y ya iniciaba su agónica caminata hacia el final del año. No era de extrañarse la ausencia total de espíritu navideño en Celia, pues desde pequeña estaba acostumbrada a pasar sin pena ni gloria la temporada de navidad y fin de año, más ahora que a sus 55 años, ya marchando en las filas de la edad madura, y con una artrosis implacable, su ánimo no estaba para festejos.

Sin embargo, la llegada de Diciembre fue inevitable, y con él arribaron también el bullicio, las luces, el jolgorio y la espiritualidad como compañeros inseparables del mes esperado con ilusión por tantos, pero que en la adusta mujer solo despertaba un sentimiento de fastidio e incomodidad ante la inevitable salida de la rutina que traía consigo la temporada más festiva del año.

Muchos años atrás, y cuando Celia era muy pequeña e inocente para conocer la injusticia y la mentira, la soleada mañana de un 7 de diciembre había salido junto con su madre a comprar los faroles y velitas para alumbrar el amanecer del día siguiente, fecha en la que en su natal Barranquilla se celebraría la fiesta de la Inmaculada Concepción con el populoso nombre de "el día de las velitas".
Todos esperaban con afán la fecha pues brindaba motivo de festejo para todo tipo de público; para los niños era la oportunidad perfecta para levantarse antes de la aurora a encender las velitas, colocándoles faroles de colores vistosos y con ellas prender también los traqui traquis, cebollitas, totes, luces de bengala y volcanes de luces de colores; para las señoras rezanderas, finalizaba la novena de la Inmaculada Concepción de María y era el último día del rosario de la aurora; y para los parranderos era el remate perfecto para la fiesta de la noche anterior, cerrando con broche de oro los tragos de la noche con un desayuno de chicharrones con yuca, y prendiendo las velas en la puerta de la casa.

Celia y su familia también esperaban el amanecer del día siguiente, y quizás para acelerarlo, la niña se fue a dormir más temprano que de costumbre. Quería que llegara el alba rápido para ella también levantarse a encender las velitas, los volcanes y totes que le había comprado su madre por exigencia de su padre quien había dejado dinero haciendo énfasis en ello. Hacía algún tiempo que  había notado un distanciamiento entre sus padres, antes tan cómplices y cercanos, de unos meses a esa fecha, su madre se había vuelto lejana, callada, siempre sumida en misteriosas cavilaciones; mientras su padre se veía desesperado y azorado. En su pequeño mundo aún no había la malicia necesaria para entender el complicado mundo de los adultos, más intuía que algo desconocido estaba a punto de hacer tambalear su sencillo universo. 
Aquella navidad había sido muy esperada por Celia, pues a pesar del extraño comportamiento de sus progenitores, su padre le había prometido la casa de muñecas con la que ella soñaba desde hacía mucho tiempo, él no iba a mentirle, él había prometido que en la noche de navidad le entregaría el regalo deseado, y ella lo conocía muy bien. Él no le fallaría.

Aquella noche se durmió soñando con la hermosa casa de muñecas y el rostro de su querido y afanado padre, recuerda que en medio de las sombras de la noche su madre la incorporó para darle un beso y llevarle su medicina para la tos y hacerla beber un poco de agua, ávida y sedienta bebió la azucarada solución y el vaso de agua y volvió a dormir con una sensación de paz y de felicidad.

Un golpe de sol pasando como a través de un cristal taladró sus párpados cerrados. Un acalorado vaivén la mecía de un lado a otro en medio de un ambiente sofocante, haciendo un esfuerzo abrió los ojos y se vio en brazos de su madre en pleno viaje de autobús. Celia solo recuerda el apretado abrazo de su madre y sus palabras explicándole que habían tenido que irse de casa, pues su padre se había emborrachado y quería hacerles daño. En su mente infantil no había espacio para la magnitud de tan horrible declaración, solo cabía la certeza que nunca más vería a su padre y que la navidad esperada  había desaparecido y junto a ella la esperanza de tener la anhelada casa de muñecas.

Celia y su madre iniciaron una nueva vida en un pequeño pueblo del interior del país. Del calor de la costa pasaron al frío del páramo, y poco a poco la niña se acostumbró al violento cambio, desde entonces la navidad se convirtió en una fecha incómoda para ella. De más está decir que el traumatico suceso la convirtió en una mujer fría, poco dada a creer en las personas. Su madre nunca quiso durante todos esos años explicarle a fondo las razones de su decisión, llevándoselas a la tumba, y ella tampoco tuvo deseos de conocerlas, sólo había quedado la sensación de un vacío inmenso donde alguna vez hubo algo muy grande.

Los años pasaron. Celia en medio de su soledad arrancaba hojas en los calendarios hasta llegar en medio de un fastidio inevitable al  para ella desagradable diciembre. Ese año no iba a ser distinto a todos los anteriores, simplemente trataría de mantener al máximo su rutina diaria y sobreviviría al bullicio y al acelere de los 31 días de aquel mes. En lo que concernía a Nochebuena y Año nuevo, la estrategia sería la misma: irse a la cama temprano. La noche de Navidad se disponía a acostarse cuando sonó el timbre de la puerta, se extrañó pues no esperaba a nadie y los pocos amigos que tenía sabían que no acostumbraba celebrar esas fiestas. Se dirigió con paso receloso y colocando la cadena de seguridad abrió la puerta para encontrarse con un hombre joven de rostro atractivo y de impecable aspecto.

-A la orden.-dijo con tono inseguro.

-Buenas noches, eres Celia Miranda?

-Si, soy yo. Con quién tengo el gusto?

-Mi nombre es Jaime Miranda... y soy tu hermano.

A punto estuvo de cerrar la puerta de un golpe cuando algo increíblemente familiar apareció en los ojos de aquel hombre impidiendo el portazo.

-No sé si me arrepienta, pero será mejor que entre.

Abrió la puerta para darle paso a su supuesto hermano, era de alta estatura, muy atractivo y se le veía la apariencia de persona adinerada, al entrar tomó asiento en la primera silla que encontró.

-Verás,- inició Jaime,- mi padre era Gabriel Miranda, yo tengo 35 años, tú 55, tu madre te arrebató del lado de mi padre cuando tenías 6 años, te llevó muy lejos en medio de la noche, abusando de un antihistamínico para la gripe que te habían recetado y que te causó la somnolencia que ella necesitaba. En aquellos días mi papá trabajaba horas extras de noche en una fábrica para poder cubrir con los gastos pues la situación financiera se había vuelto insostenible. La noche del 7 de diciembre, aceptó el turno ya que por ser un festivo le pagarían el doble. Estaba impaciente por llegar de madrugada a encender las velitas contigo pero encontró tu cama vacía y ni rastro tuyo ni de tu madre, sólo esta carta que tu madre le dejó y que espero traiga toda la claridad que mereces.

Temblando, Celia tomó entre sus manos el amarillento papel guardado por 49 años, reconoció la caligrafía elaborada de su madre.

Gabriel:

Cuando leas esto ya me habré ido lejos con Celia. Sabes lo tensa que ha estado nuestra relación últimamente, me siento aburrida de todo. Para mi es muy duro pasar tantas necesidades y carencias, siempre haciéndonos falta tantas cosas. Creo que hay algo de pobreza de espíritu en ti, veo que solo te conformas con ser un obrero en la fábrica y no vas más allá. Mientras todavía me quede algo de amor, prefiero irme y llevarme la niña, acepté un empleo que me ofrece una amiga de infancia en otra ciudad y me marcho. Te pido que no nos busques si algo de amor le tienes a tu hija, y déjame buscar para ella mejores horizontes.

Deseo que te vaya bien en  todo.

Lucy.

Un frío glacial la recorrió mientras las lágrimas caían a raudales empapando el viejo papel. Jaime se levantó para abrazarla.

-Celia todo esto fue muy difícil para mi padre. Cuando tu madre te separó de él,  mi padre no era más que un hombre muy pobre sin recursos económicos de ningún tipo, pasaron muchos años cuando conoció a mi madre e inició su vida junto a ella, yo nací entonces y se dedicaron con mucho sacrificio a sacarme adelante, estudié y me hice a una brillante carrera. Tuve los mejores padres del mundo, pero me entristecía ver la melancolía en el rostro de mi padre sin saber el motivo. Hace 2 años antes de morir, me contó la historia, me entregó la carta y me pidió que si algún día yo te encontraba te dijera la verdad, te enseñara la carta y si estaba en mis manos hacerlo cumpliera por él un deseo tuyo que la fatalidad no le  permitió realizar.

A esas instancias, las emociones habían derretido el hielo del corazón de Celia y sus lágrimas bañaban su blusa, sólo se dejó llevar, abrazando fuertemente a su recién conocido hermano quien aún le tenía reservada la mejor de las sorpresas.

-Hermana, mi papá no te pudo comprar la casa de muñecas porque te arrancaron lejos de él, pero en cambio, hoy, en su nombre quiero que aceptes esto: -tomó sus manos colocando entre ellas un llavero.

-Estas son las llaves de tu casa, la casa de tus sueños, la he comprado para ti, acéptala como si la recibieras del padre que la vida y la injusticia te arrebataron.

Aquella noche, Celia tuvo al fin la Navidad por la que había esperado tantos años,  la vida le reponía por medio de un hermano, al padre que injustamente le arrebataron. La verdad había llegado trayendo paz al fin a su espíritu. Después de tantos años su amado e inolvidable padre cumplía su promesa: la casa de sus sueños de niña. Para Celia, la Navidad largamente esperada había llegado.

FIN

GALERIA DEL HORROR

                                                                                                       

                                                                                                       

Escribo este post siendo las 9:30 pm. El silencio y la soledad reinan en mi casa, lo cual es algo totalmente extraño, sin embargo el  raro fenómeno es producto de que mis hijos mayores se encuentran en cine y mi bebé durmiendo plácidamente como eso precisamente: un bebé. Me he animado a escribir esta entrada, como "reconocimiento"....(sí..así...entre comillas) a aquellas historias que lograron ponerme los pelos de punta en varias épocas de mi vida. Así pues que sin más, me dispongo a abrir mi galería del horror y los invito a entrar conmigo para que compartamos juntos el miedo que aún hoy me inspiran estas historias

EL GATO NEGRO

Pocas historias son tan espantosas, retorcidas e impresionantes como este cuento de Edgar Allan Poe.

Contado en primera persona, narra la historia de un hombre que... (curiosa coincidencia), sucumbe ante el vicio del alcohol, dejándose caer en un delirio maligno que lo lleva a cometer horribles y degradantes actos de maltrato y tortura contra su mascota: un gato negro. El hombre se deja arrastrar por su demencial odio y obsesión hacia el animal, hasta el punto que en una de sus habituales borracheras lo ahorca. Este hecho marca la horrorosa trama que nos lleva a ser testigos de la aparición en escena de un nuevo gato que misteriosamente llega a reemplazar a la víctima de la barbarie del protagonista, y con su llegada se desencadenan los sucesos que conducen al macabro desenlace. Poe nos muestra una vez más con este cuento, su capacidad para crear y contar las más retorcidas historias sin alterarse ni un ápice, pocas historias de horror están escritas con tanta frialdad y morbo como esta de El Gato Negro, se puede sentir casi el etílico aliento del gran escritor entre los párrafos de la historia. Narrada en primera persona, y con un alcohólico como protagonista (repito: extraña coincidencia), esta obra del gran Edgar Allan Poe abre mi Galería del Horror.

FANTASMAS

Esta novela de Peter Straub y publicada en 1986, trata de cinco ancianos, amigos desde la juventud, quienes viven en el tranquilo pueblo de Milburn, lugar en el que aparentemente nada turba la cotidianidad, el extraño suicidio de uno de los miembros del grupo de amigos el año anterior marca el comienzo de una trama alucinante. Los cinco amigos( la Chowder Society") se reúnen semanalmente para contarse historias de fantasmas,  pero todas ellas palidecen ante la espantosa realidad que se encierra en el pasado de estos hombres. Un maligno ser proveniente del ayer los persigue y los tortura para hacerles pagar un  grave error de juventud; además este siniestro ser no está solo, otros antiguos fantasmas se le suman en su empeño de destruir no solo a la "Chowder Society" sino a la apacible población de Milburn.

Esta obra de Peter Straub, no es un cuento de fantasmas más, es una sucesión de historias que se enlazan y confluyen en una sola, el autor logra de manera magistral esta perfecta y aterrorizante sincronía. La leí  por primera vez hace 12 años, y aún hoy me sobrecoge el ver el lomo del libro en mi biblioteca.

"Qué fue lo peor que hizo usted en su vida?

-No se lo diré, pero le diré lo peor que me sucedió...lo más terrible..."

EL RESPLANDOR

El best seller de Stephen King, tiene todos los elementos necesarios para aterrorizar a cualquier persona. Un hombre que acaba de perder su empleo y al borde de la quiebra, consigue un trabajo que consiste en cuidar un  enorme y viejo hotel en las montañas, que durante el invierno cierra sus puertas para el alojamiento de huéspedes. El nuevo empleo, conseguido por Jack Torrance involucra a su esposa Wendy y su hijo Danny, quienes por obvias razones deben instalarse junto con el padre de familia en el hotel por los meses que demore la temporada de invierno y este vuelva a abrir.

El hotel Overlook esconde sin embargo dentro de su añosa belleza un trágico incidente: en el pasado un hombre contratado para cuidar el hotel en el invierno, pierde la razón y en medio de la locura asesina a su esposa y a sus dos pequeñas hijas gemelas.

Esto sumado a la evidencia de una aparición fantasmagórica en la habitación 217 donde años atrás es hallado en la  bañera el cadáver de una anciana mujer, que se encontraba viviendo su última aventura  con un muchacho de 17 años.

Un hotel antiguo y solitario repleto de fantasmas, un hombre con un pasado de adicción al alcohol y con tendencia a maltratar a su hijo a pesar del amor que le profesa, un niño poseedor de un  poder sobrenatural, (El Resplandor), hacen de este libro una de las obras maestras de la literatura de este género. En otra de mis entradas " CASAS, LUGARES Y ENTORNOS QUE INSPIRAN...MIEDO", hago referencia a este libro al citar el Hotel Stanley, lugar de inspiración de Stephen King para escribir su famoso best seller.   Con respecto a la película que lleva su nombre, debo decir que no le hace honor al libro, pero se le abonan otras cosas como es el que muchas personas ( y me incluyo en ellas), hemos llegado a la lectura de la gran obra de Stephen King gracias al impacto que despertó en nosotros la película. El Resplandor se constituye en otro de los libros que más temor han despertado en mí.

CÓDIGO DEL TERROR

Este título corresponde a una serie de guiones creados inicialmente para la radio colombiana en los años 70. En estos programas, transmitidos a las 8 pm por una prestigiosa cadena radial, se representaban historias de terror, vampiros, momias, seres del averno, macabros personajes protagonizaban estas entregas nocturnas que le quitaron el sueño a muchos en una época donde la radio era dueña y señora de las telecomunicaciones. Una generación sufrió pesadillas por causa de esta serie, muchos títulos vienen hoy a mi memoria como los responsables de mis miedos infantiles: "Un extraño invitado", "La muerte llega a la cita", "El bus de Medianoche", "Los animeros del otro mundo", "La procesión de los espectros", "El macabro árbol de Navidad", "La Madremonte", "La Mariposa de la muerte". Los gritos espeluzantes de los atormentados protagonistas ponían los pelos de punta, los pasos resonando, los truenos y demás sonidos aterradores que escapaban por los parlantes de la radio, hacían de las noches colombianas de entonces una esperada tortura, sí, esperada, porque en un extraño masoquismo, quienes escuchaban un capítulo, estaban dispuestos a volver a sufrir el suplicio con tal de no perderse ni un episodio de la apasionante serie de terror, y de la cual se sacaron comics en años posteriores

La traigo a colación porque yo tuve el privilegio no solo de escuchar la serie, de leer los comics, sino también de leer sus guiones, transcribirlos, sacarle copias, manosearlos en otras palabras, y transcurridos varios años de la primera temporada, y, siendo una precoz niña de 12 años, la vida me dio el honor de actuar en la segunda temporada de la serie radial, haciendo parte del elenco de la Cadena Caracol de la Costa. Allí descubrí los secretos de los efectos especiales, supe que los pasos que resonaban en el pavimento como venidos de ultratumba eran resultado de caminar zapateando con fuerza en una tabla,   que los truenos eran resultado de sacudir una lámina de zinc frente al microfono, que el galope del caballo del jinete sin cabeza era producto de las manos del actor golpeando contra su pecho.... conocí como se hacía radio, y aprendí a actuar. Contábamos además como actores la gran fortuna de tener como director al genio creador de las aterradoras historias de la serie. Hablo del escritor, guionista, y periodista barranquillero Alvaro Ruiz Hernández, a quien la prensa colombiana llamó " El Edgar Allan Poe colombiano". Con todos estos antecedentes podrían ustedes pensar que mis miedos hacia estas historias debieron menguar; siento decirles que ocurrió todo lo contrario, pues cuando se cerraba la jornada de grabación de los episodios los sábados en la tarde, y mientras todos los actores se dirigían hacia sus hogares, yo tomaba la mano de mi padre quien era el autor, director y guionista de la serie, nos íbamos a casa, donde yo tenía el trabajo de rescatar de una caja de cartón los amarillentos libretos de la primera temporada de Código del Terror, y ayudarle a mi papá a pasarlos en limpio para las grabaciones semanales. Recuerdo aún el olor ligeramente enmohecido de los viejos libretos, y más aún, recuerdo con nitidez las historias que leí, releí, transcribí y actué en esa época de mi vida. Todavía hoy, son las historias de terror de mi padre las que más dejaron huellas en mí, huellas de sangre, huellas mendelianas, huellas de amor, y la inevitable inclinación hacia un género que me acompañó durante la mayor parte de mi vida. Por todas estas razones cierro mi Galería del Horror, con la más temida, admirada y amada obra del terror que he leído. "Código del Terror" del gran maestro Alvaro Ruíz Hernández.